Ciao

Que en italiano vale igual para decir hola que adiós, pero esta vez quiero decir hola porque acabo de arrivar. Cosas que puedo contar contar de Italia, brevemente:

Hay muchos italianos españoles. En algunos momentos juraría que había más que italianos. Aunque parezca muy asocial, debo decir que odio verme rodeado de españoles cuando viajo por ahí.

Que el italiano es fácil de entender pero para mí era difícil de hablar (las cuatro cosas que aprendí) porque todo me suena a quando arrivo a casa... vamos, a chiste, aunque a ellos no les hace ninguna gracia que les digas las famosa frase del nescafé (esto me lo han contado, no lo he comprobado). Lo entiendo, a mi tampoco me haría gracia.

Que todo es muy bonito y muy interesante pero terminé hipersaturado de ruinas romanas y de renacimiento en Florencia. Es que cuando salgo a ver una ciudad a veces soy un poco bestia (sobre todo si voy solo). En cuatro días en Roma (otro día lo pasé en Florencia y otro en Siena con una expedición de becarios Erasmus en la que mi amigo me coló) vi cosas que muchos de los que llevan allí medio año de beca no han visto aún.

Que están locos estos romanos: la única forma de cruzar la calle es lanzarse con la decisión de un suicida entre los autos locos y esperar que frenen, te esquiven (lo que me solía pasar a mi), o que te atropellen, como le pasó a una de las becarias Erasmus que conocí (y a la pobre le ha dejado secuelas permanentes), o a un señor cerca del Vaticano, y esto último lo vi en directo. También están locos por muchas otras cosas pero ya si eso os cuento otro día.

Que en Roma hay 800 Erasmus de los que más de 400 son españoles, y en cuanto a la mayoría de ellos sentí gran vergüenza ajena. Este año también pasé unos días entre becarios internacionales en UK y lo mismo. Siempre está el inmenso grupo español dando la nota. Eso por no hablar de casos más aislados pero no únicos como uno de los becarios que es legionario de Cristo. Y es que algunos de los que eligen Roma como destino no lo hacen por casualidad. Menos mal que entre 800 siempre hay gente que merece la pena, con los que mi amigo (el que me acogió, también Erasmus) se junta, y por ende yo me junté, y lo pasé muy bien. Eso sí, entre fiestas Erasmus por la noche y turismo intensivo por el día, casi no dormí nada. Pero a estoy más o menos acostumbrado.

Que hay muchos curas, monjas y frailes de todos los colores y tamaños y yo, que tengo imán para meterme donde no me llaman, aparecí en el Vaticano justo el miércoles, que el Papa dice misa. Mientras yo sólo quería entrar y subir a la cúpula, de repente me vi rodeado de jóvenes católicos al encuentro del Papa con pañuelos al cuello en plan boy scout, una cofradía andaluza estilo señor con pelo ondulado, barbour y colgante de oro de la virgen su pueblo (que es lo má grande) talla XXL. Todos ahí como sardinas en lata esperando a que abrieran las puertas de la basílica. Me recordó a cuando esperas a que abran las puertas antes de un concierto de Iron Maiden, pero con gente con otras pintas (mucho más macabras) y tarareando otras canciones. Las que estaban al lado mío: "¿Te sabes la de osaaa aaa anaaa en eeel cielooo?", "que no es así, que es ooooosaanaaa sana eeene eeeel cieloooo". Juro que lo vi y oí. Por si fuera poco, el viernes aparecí en Plaza de España y habían montado la de Dios, nunca mejor dicho. Parece ser que el Ratzinger Z iba a llegar a poner una corona a la puríssima. Vamos, que este hombre me persigue. Yo decidí salir por patas antes de que SS (Su Santidad) llegara. Ya me da mal rollo que me esté mirando por toda la ciudad desde las postales de los puestos de souvenirs (parece que la postal estrella es la de su foto, sí, esa de la mirada maliiiigna), como para verle en persona.

Que vi cosas como enfermeras de la cruz roja con uniforme del siglo XIX (dato recién sacado de la wikipedia) con cofia con el logo en la frente, mandil, guantes blancos... creo que son monjas enfermeras. En fin, totales.

Que en el metro a mi y a mi amigo nos intentaron robar la cartera simultáneamente (!!!!). Pillé a mi carterista. Bueno, a su mano. Cuando me llevé la mano al bolsillo toqué la del carterista que la sacó rapidamente, vacía. Mi amigo no llegó a establecer contacto físico con el suyo (probablemente el mismo). Había tanta gente que no pude identificar el tacto de la mano con alguna de las muchas caras que me rodeaban.

Que me encontré con Gachas. Para quien no lo sepa, autora de un blog que sigo (y a través del cual descubrí el de Madame M y desde ahí el resto) y a quien ya había conocido muy brevemente en Madrid. Vimos El Mesías de Händel en una iglesia y luego nos tomamos unas birre (a mi me suena mejor birras, pero parece ser que el plural de birra, en italiano, es birre). Pues eso, que ya nos conocimos un poco más en condiciones y estuvo muy bien. Por cierto, que leyendo su blog os podéis hacer una idea más precisa de las cosas que en esta ciudad acontecen.

Estoy leyendo vuestros posts y poniéndome al día tras una semana sin internet (os he echado de menos) pero permitidme que no comente demasiado que tengo otras cosas que poner al día en mi vida antes de volver al curro.

La canción de hoy, Mama, de Les Yeux Noirs. La canción es en ruso, pero la pongo porque los italianos son unos mamones (ellos mismos lo dicen así) en el sentido de que los hijos dan mucha importancia a su madre.