¡Y Voló!

No descubro nada nuevo si digo que no me hace mucha gracia mi trabajo. Pero alguna satisfacción tenía que dar, aunque sea tras cuatro años. Y la satisfacción de alguien que trabaja en el diseño de un avión es verlo volar. Tengo que empezar por explicar de qué va el trabajo, porque no es un avión común, de hecho es el primero de este tipo que se hace en Europa. Consiste en un avión que lleva atrás pegado un palito de unas tres toneladas. En vuelo, este palito se despliega (ver foto) y se controla su posición mediante unas aletas en la punta. Luego se extiende hasta aproximadamente el doble de su longitud (es telescópico, pero en la foto sale retraído) y cuando está así, se mete por un agujerito que tiene otro avión. Una vez acoplados los dos, le transfiere varias toneladas de combustible. Luego se desacopla y se recoje. Como veis, todo tiene un símil sexual claro (y más si cuento que yo en concreto tengo que usar un stick que vibra), pero en realidad a mi todo esto de los aviones copulando no me mola nada.

Bueno, pues a pesar de ello ayer pasé nervios. Fue el primer vuelo, el del la foto. Al fin y al cabo es un año trabajando en esto (vale, tampoco me he matado a trabajar, pero algo he hecho) y en total son más de cuatro años años del trabajo de cientos de personas para poner esto en el aire, y ya que uno se lo ha currado, lo suyo es que vuele ¿no?, bueno, y especialmente por la gente que iba dentro (incluso teniendo en cuenta que uno de ellos es mi jefe). Por muchos cálculos que se hagan, uno nunca termina de creerse que eso vaya a volar hasta que no lo ve. Durante la mañana el departamento era un hervidero de nervios. Después de comer el avión despegó y fuimos a la sala de reuniones a seguir el vuelo en directo. El vuelo se filmó desde otro avión que nos transmitía la imagen, así que pudimos ver todo según ocurría, además de ver todos los datos del vuelo, que llegaban por telemetría y escuchar las conversaciones. Las comunicaciones eran bastante malas y teníamos muchísimas pérdidas de señal, pero en cuatro horas de vuelo dio tiempo de sobra a ver todo funcionar. Una vez vi que eso subía y bajaba y se extendía bien (tras unas dos horas) me fui. En la sala había botellas de cava y unos pastelitos que tenían muy buena pinta. Yo pensé en abrir las botellas cuando vimos que el avión volaba con el cachirulo desplegado, pero parece ser que ahí el cava no lo tocaba ni dios hasta que el avión hubiese aterrizado (también tiene su lógica) así que me fui a mi casa. Por lo que se ve hubo fiesta y esta mañana el departamento también parecía una fiesta, con todo el mundo sonriente y más animado de lo habitual, y sobre todo mucho más tranquilos. Al fin y al cabo todos nos hemos quitado un peso de encima después de lo de ayer.

Hoy la canción va sobre volar, claro, aunque en otra época, donde esto de la aviación era algo más romántico.

Nochevieja en Macondo

Tengo intención de postear poco a poco sobre los episodios de mi último viaje a Rusia. En esta ocasión volvemos al consabido Macondo (Madame, he decidido retrasar uno o dos posts lo del tele-sushi). Los dos días anteriores fueron una locura comprando regalos, especialmente porque Julia estaba en la cama con gripe y necesitábamos su voz para nochevieja, por lo que tuve que ir solo a comprar varios regalos, con malentendidos incluidos (tengo que mejorar mucho mi ruso). Compramos regalos para unas 40 personas y recibimos regalos en consecuencia, por lo que me costó tanto o más que a la ida hacer el equipaje de vuelta. A pesar de todo prefiero comprar 40 regalos de navidad en Rusia que 5 en España. Pero volviendo a la nochevieja: todo está listo para salir de casa, el taxi debe llegar en 15 minutos (entre instrumentos, regalos y comida, imposible ir en transporte público), cuando llama Tatiana (la "jefa" de todo el cotarro) y dice que está enferma y no puede ir. En fin, una verdadera lástima. Llegamos allí, y las típicas risas con la cara del taxista cuando le indicamos el camino hasta la puerta y ya delante de ella nos sigue preguntando que si a la derecha o a la izquierda, porque la puerta en sí es tan cutre que nadie pensaría que detrás de eso se encuentra un lugar habitable por seres humanos (lo que no imaginaba es el lugar tan increible que hay tras esa puerta). Entramos, enuentro con mis amigos cubanos, con los peruanos, con una pareja maravillosa de amigos brasileños, que habían venido para pasar la nochevieja en Macondo, con otros amigos de Azerbayan, con los niños de Grenadita, con sus padres, los abuelos... mas de cuarenta personas de distintos paises y edades pero con muchas cosas en común. Empezamos a montar todo, a ratos me dedico a la decoraión, a ratos a montar un escenario leno de micrófonos e instrumentos, prueba de sonido.... Rápidamente todo está listo. Tocamos (me supero a mí mismo con dos nuevos instrumentos: el cencerro y los cascabeles, como veis ya voy camino de convertirme en otro supermultiinstrumentalista de Grenada) bailamos... La gripe de Julia desaparece al instante, canta y toca tan bien y con tanta alegría y tanto sentimiento como siempre (aunque la gripe volvería tras la fiesta). Muchos amigos también muestran sus habilidades (cantando, tocando, bailando y hasta recitando)... no tienen más remedio si quieren que Ded Moroz (interpretado por el brasileño) y Snegurochka (interpretada por Olga) les den sus regalos... y de repente, ¡menos cuarto! Todos corriendo a la otra sala, la mesa está preparada. Discurso de Victor, el pianista, en el que recordó, por supusto a Sergey. A mas de uno se nos saltaban las lágrimas (esto me pasa por estudiar ruso). Ponemos el champán (¡no!, ¡era cava catalán!, en serio) y todo el mundo se prepara para escuchar a Putin en directo desde el reloj del Kremlin. El tío viene a decir algo así como "en estas fechas tan entrañables, que colman de felicidad y dicha mi corazón, quieo desear al gran pueblo ruso unas fiestas muy felices......... blablabla" así unos cinco minutos (parece ser que todos los años dice lo mismo). No es la primera vez que veía esto pero sí la primera que le entendía casi todo y yo flipándolo. Antes, por su cara, pensaba que intentaba hablar de cosas "serias", pero no, simplemente dice frases como esas, sobre la felicidad y la alegría, pero con el mismo tono y la misma expresión que usaría para declarar la guerra, vamos, con su cara y su voz de siempre. En fin, ya que es un cínico (entre otras cosas), casi se agradece que no intente disimularlo. Después de este emotivo discurso presidencial, las campanadas, que también tienen cuartos, pero como Putin no nos lo había advertido (para esto prefiero a Ramón García, dónde va a parar) pues empecé antes de tiempo. Menos mal que había uvas de sobra. Como podreis imaginar los otros 39 no comían ni uvas ni nada, pero se lo pasaban muy bien mirándome y comentando la jugada mientras yo les gritaba con la boca llena que riesen un poco más bajo que no me dejaban oír las campanadas (lo cual era motivo de más risa). Y después... ¡a comer! Típica mesa rusa, con mucha más comida de la que podríamos soñar con comer (esto es lo que no me hace mucha gracia de la mesa rusa, siempre sobra mucha comida, aunque la verdad es que nos ahorró tener que cocinar durante unos días), con sus "bocatas" de caviar, sus ensaladas riquísimas, sus pepinos mediosalados (no se me ocurre mejor traducción) utilísimos para el vodka, su mortadela rusa (Julia se atreve a compararla con nuestro jamón serrano, lo que me cabrea bastante). Pues nada, a comer, y claro, a beber vodka, a lo ruso. Esto es, a base de chupitos, durante la comida, brindando cada dos por tres, comiendo estos pepinos después del chupito (con lo que se reduce mucho el efecto del alcohol), y claro, la botella hay que terminarla y luego dejarla debajo de la mesa (en Rusia no puede haber botellas vacías en la mesa). Así que nos plimplamos una de vodka básicamente entre Anton y yo (el Grenadino medio no se distingue por su afición al alcohol, aunque hay excepciones), con ayuda del colega peruano. Luego, después de la cena, Antón abrió otra de vodka ucraniano (rojo y bastante más fuerte) mientras el grupo seugía tocando, pero claro que esta no la pudimos terminar, por mucho que atentase contra la tradición. El resultado fue, Davidik, pedo moderado, Antón, a gatas. Como lo leen, puedo presumir de haber tumbao a un auténtico ruso bebiendo vodka. Sigo esperando la medalla... Luego llegó el ansiado momento de salir a tocar mis dos canciones con la balalaika (me costó dos intentos empezar, por eso del alcohol) pero cuando arranqué no lo hice mal, creo. Y bueno, así toda la noche, aunque a última hora la música ya no era en directo (que los músicos permanentes del grupo también tienen derecho a bailar y a descansar).

Las dos canciones que dejo hoy están compuestas y grabadas por Sergey. La primera dedicada a todos los profesores y la segunda a los hermanos Grimm. Ojalá todos pudierais entender las letras. También os recomiendo (y no porque cante Julia... bueno, sí) "Moi Angel" y "Kogda Plivet Luna", otras canciones geniales de Sergey.

Los exámenes de la UNED

Sí, ya lo sé, otra vez Davidik poniendo excusas... si el caso es no actualizar... Pero entendedme, es que no consigo acostumrarme a la UNED. Lo de no ir a clase está muy bien, porque de otra forma no podría hacer la carrera (por el curro), pero es que durante el curso ¡ni me acuerdo de que soy estudiante! Esta vez me acordé por primera vez antes de ir a Italia (con más tiempo que nunca), me llevé los libros, pero sólo los abrí en el avión de ida (en el de vuelta estuve hablando con los vecinos), después, el curso de fotografía, luego me llevé los libros a Rusia, pero ni en el avión los toqué. Y ahora estoy como todo estudiante que se precie, intentando estudiar toda una asignatura en tres días. Y en la primera carrera vale, porque había que sacarla como fuese, pero en esta (físicas) mira que me jode, porque pretendía todo lo contrario. Pensaba estudiarla poco a poco para asimilar todo bien (se supone que la estudio pr gusto), y al final termino como antes, estudiando para aprobar. El caso es que cuando me pongo con la asignatura veo que me gusta y que ojalá hubiera empezado antes para profundizar más en el tema, pero ya es demaiado tarde para profundizar, cuando uno tiene el examen tres días más tarde. En fin, lo dicho, más yolki-palki tras el examen del miércoles. Voy a ver si puedo hacer en problema antes de cenar... Besos.

Гренада (Grenada)

Siempre hay tanto que contar de Rusia, de cada viaje, que nunca sé por dónde empezar. Por otro lado no quiero aburrirles hablando siempre de este país, así que intentaré ser breve. Como muchos ya saben, el primer motivo de mis frcuentes viajes a Moscú se llama Julia (Юлия). El segundo motivo se llama Grenada, que incluye a mis amigos de allí y a Julia de nuevo ya que se puede decir que ella es la directora musical hoy en día. Intentaré resumir qué es Grenada (sí lugh, te dejo que te saltes varios párrafos).

Grenada es un grupo musical ruso que graba discos, da conciertos... lo típico. Durante más de 30 años fue un grupo de siete personas, que tocaba música folk de todo el mundo por todo el idem. El que fue su director musical hasta su muerte en abril del 2006, Sergey Vladimirsky, era el músico más increible que he conocido. Podría hablar de su colección de más de 700 instrumentos de todo el mundo (todos los tocaba desde el primer momento, incluso aunque nunca los hubiese visto antes), sus actuaciones en el Royal Albert Hall de Londres, sus programas de televisión con los que viajaba por el mundo presentando instrumentos de cada pais y tocando con sus músicos, sus buenísimos métodos de enseñanza, sus composiciones geniales, sus libros... Pero lo mejor de él es que aunque podría haber sido mucho más famoso aún si hubiese querido, nunca buscó rodearse de grandes músicos. Prefirió rodearse de grandes personas y enseñarles. En general era una persona muy cercana siempre dispuesto a mostrarte y contarte lo que quisieses, relacionado con la música. Así, no tuvo problema en enseñar música a niños pequeños, creándose así el grupo Grenadita formado por sus alumnos y más tarde por alumnos de sus alumnos. Mientras Grenada sacaba discos y tocaba por el mundo, los niños de Grenadita aprendían música y la cultura musical de otros paises. Grenadita fue creciendo y aprendiendo. Poco a poco algunas personas (como Julia) fueron pasando a tocar con Grenada y con menos de 20 años daban conciertos en España, Escocia o Grecia. Ese Grenadita ya es parte de Grenada, que ahora es un grupo mezcla de dos generaciones. La tercera generación, el Grenadita actual, vuelven a ser niños pequeños.

Todo esto es obra de Sergey, como lo es que Julia tenga y toque más de 40 instrumentos. Pero no puedo dejar de hablar de Tatiana Vladimirskaya, esposa de Sergey. Esta mujer, latinoamericanista y profesora de Español es la culpable de que mis amigos no sólo toquen música de todo el mundo, sino también de su inmensa cultura etnográfica, de que entiendan la música y en general la cultura de los otros paises gracias al club Descubrimiento del Mundo que ella creó. Gracias a esto han tenido la oportunidad de conocer e invitar a su club a embajadores, presidentes, cosmonautas, o gente como Aleide Guevara (hija del Che). Gracias a ella han podido aprender a tocar la tabla de manos de los maestros indios y el borham de manos de los músicos escoceses. Gracias a ella tienen muy buenos amigos en lugares tan diferentes como Canadá, Cuba, India, Grecia, Suecia, Escocia, Brasil... y son invitados a tocar y a vivir con ellos, al igual que ellos reciben en Moscú a grupos extranjeros de todo tipo. En definitiva, una vida llena de actividades interesantes. La última maravilla es un local que les han prestado unos amigos maestros fabricantes de instrumentos musicales, que han llamado Macondo. Antes de entrar uno ya tiene la sensación de ir a entrar en un lugar clandestino. No hay ningún cartel ni nada en la puerta, que por otro lado casi ni se ve. Es tan complicado hallar la entrada que hay que indicar a la gente que no lo conoce cómo llegar a la calle principal y quedar allí con ellos. Por dentro, encontramos un trozo de América Latina en pleno Moscú. Tenemos a don José Arcadio en su hamaca, la vieja máquina de escribir, instrumentos musicales como el cuatro (la tristeza de Aureliano), los violines (la belleza de Remedios), guitarras (las pasiones de Amaranta) y oboes (el embrujo de Meliquiades). También un salón, una barra de bar, mesas con capacidad como para que más de 40 personas pasemos allí una nochevieja... Como ejemplos diré que mientras yo estuve allí tuvimos la fiesta de Panamá, con la presencia del embajador (una persona maravillosa, lejos del típico diplomático estirado) que quedó sorprendido de ver a un grupo de rusos que sabían todo sobre su pais y que tocaban canciones panameñas... Este hombre ha decidido contratar a un equipo de documentalistas para que hagan un documental de todo esto y se emita en la TV panameña, y va a hablar con sus colegas de otras embajadas latinoamericanas para que también lo emitan en sus paises. La nochevieja la pasamos con amigos tan diversos como una pareja brasileña que había llegado a Moscú para cuatro días (no tenían más vacaciones) sólo para pasar esta noche con ellos. Además ya no se pierde ni siquiera los ensayos de los martes. También podría hablar de la tarde de poesía, del concierto en la Universidad...

Me parecía que para hablar de lo que es mi vida en Rusia tenía que empezar por hablar de Grenada, para que se pueda entender mejor por qué hago tantas cosas cuando llego, por qué tengo tan buenos amigos allí... Bueno, pues ya lo he contado, muy muy resumido, aunque no lo parezca, porque se pueden contar millones de cosas, pero espero que baste para poneros un poco en contexto para próximos posts. Como estoy en el trabajo no puedo poner fotos ni música ahora, lo dejo para futuros posts.

Editado: acabo de encontrar una foto de Julia y Sergey en el ordenador del curro, así que edito el post para ponerla. Es durante un descanso en la grabación de un programa infantil de televisión en el que mostraban los instrumentos del mundo a los niños.

Uno rapidito

El primer post del año ha de ser corto (en comparación con lo que me suelo enrollar), sin fotos ni radioblogs, porque por aquí el tiempo siempre apremia. Así que haré porco más que dar señales de vida y prometer que desde Madrid, dentro de poco más de una semana (no puede ser! el tiempo aquí siempre pasa volando!) intentaré contar todo como es debido. Digo intentaré porque he pasado bastantes días inolvidables que merecen de sobra un post para ellos solos y mucho más que eso, pero no hay tiempo. Intentaré, desde España, hacer posts individuales para estos días, pero como al llegar a España tengo los exámenes y aquí estoy estudiando menos de lo previsto (es decir, lo previsible)... pero lo intentaré, porque de verdad está siendo, muy posiblemente, el mejor de mis 7 viajes a Rusia (no tengo en cuenta el primero que fue completamente otra historia). Bueno, ahora tengo que salir corriendo, como siempre, esta vez a visitar al padre de Julia, que es todo un personaje, ya os contaré (espero). Me despido ya, sin haberos contado nada, pero antoes os digo, eso sí, que siento no estar comentando en vuestros posts. En esto sí que me voy a poner al día el mismo lunes 15 desde el curro. Besos desde un Moscú nada frío.

Una gran despedida

En 6 horas estaré volando hacia Moscú. Esta última semana de preparativos ha sido una locura, y de hecho en estas últimas horas sigo con ellos. La locura empezó como siempre con el visado, siendo esta vez especialmente grave (no se lo digais a Putin pero esta vez hay una irregularidad en mi pasaporte). Luego los regalos de Italia, dos kilos de café y libros de mi profesora de ruso para que se lo lleve a una amiga, un pedal multiefectos de bajo de regalo de mis amigos ucranianos, una botella de güisqui escocés también de mis amigos ucranianos, 5 tabletas de turrón, jamón serrano y lomo, mis libros de física, más libros de Italia y de los ucranianos, cedés, deuvedés, un cuadro que mi abuelo ha pintado para mi chica... y voy ayer y no se me ocurre nada mejor que comprar una y6FGr4$rddf (lo pongo en clave para que mi chica no lo entienda porque aún tengo esperanzas de que algún día entre en mi blog, no vaya a ser esta noche). Así que os podeis imaginar, sólo esto último ocupa exactamente la mitad de la maleta. Si en la otra mitad tengo que meter el resto de cosas, y ropa, no precisamente ligerita (-11ºC tendremos el martes, y bajando) y todo colocado de forma que la ropa amortigüe los golpes... Bueno, pues a pesar de todo parece que es posible. Me ha costado parte de la noche de ayer y varias horas de hoy pero... acabo de cerrar la maleta!!! Ahora hace falta que no reviente por el camino. Me siento capaz de escribir un tratado sobre el aprovechamiento del espacio (tan necesario en nuestras modernas soluciones habitacionales). Lo peor es que me va a dar pena desacer semejante obra de arte cuando llegue.

Preparativos aparte, ayer me despedí de la mejor forma posible, ¡la cena con la secta! Bueno, faltaban las divisiones asturiana y malagueña, espero que eso se solucione para la próxima (que me temo será en Tenerife). Pues sí, por fin conocí a Ani, Corderetas, Lamari (ya la conocía pero no como acólita de la secta), ví a Madame M (que claro que la conocía pero nunca está de más volver a encontrarse), y a una amiga de Corderetas a la que, como somos una secta tan poco sectaria, acogimos cariñosamente. No tengo mucho tiempo de hacer una crónica del encuentro (la maleta ha cerrado pero falta el equipaje de mano) para lo que remito al lector a otros blogs, pero me encantó. Espero que la próxima vez tengamos tiempo para prolongarlo nocturnamente, que entre apariciones televisivas, AVEs y curros varios hoy teníamos que madrugar todos. Estoy deseando que llegue el viaje a Tenerife que le hemos prometido a Corderetas. Sois una secta cojonuda!!!!!!

Bueno, seguiré posteando y comentando desde Moscú, pero no puedo prometer constancia, como comprendereis. También prometo que conseguiré que la rusa comente. Os dejo con una canción de ella (la canción es de Bolivia pero ella canta y toca todo lo que suena), y una de mis canciones preferidas de Mr. Zinc (aunque sea una versión), el Lobo López de Kiko Veneno. Está grabada a pelo en directo, aviso. La foto es de Alan Raeburn, el marido de mi madre, así que hoy todo queda en familia.

Fotografiando

Llevo una semana dedicada al 100% a la fotografía. He hecho el curso con Alberto García-Alix del que os hablé en el otro post y sigo sin poder creer la suerte que he tenido con que me seleccinaran. Simplemente es el mejor profesor que he tenido en la vida (no en fotografía, en general). Y no porque sus primeras palabras fuesen "¿alguno teneis papel de liar?" y empezara las clases fumándose un peta, ni por lo que nos hemos podido reir en clase con su forma de ser y con sus mil anécdotas, o por terminar todos los días de cañas por Lavapiés con él. Aunque todo esto también son cosas interesantes que no me han pasado con los otros profesores que he tenido. Ni porque siendo un fotógrafo tan reconocido en todo el mundo sea una persona tan sencilla que no tiene problemas en darte su teléfono o en regalarte una nevera (a un chaval del curso que necesitaba una). Es que POR FIN he encontrado lo que quería, alguien que te muestre cómo hacer las fotos no desde el punto de vista del formalismo estético sino desde tus propias emociones. Da gusto verle trabajar mientras piensa (o más bien siente) en voz alta. Él dice que la decisión de la toma (el instante en que apreita el disparador) la siente en las tripas. Aunque puede sonar un poco exagerado, todo queda claro cuando pasas al trípode a mirar por el visor de su Haselblad de colores y ves la tensión que crea en sus composiciones. Además se expresa con una claridad impresionante. He aprendido muchísimo, y sobre todo por fin he salido de un estancamiento fotográfico que se estaba prolongando demasiado. Lo más importante es que ahora estoy más motivado que nunca. Pienso ponerme temas de trabajos. Es decir, no disparar por disparar, sino hacer series para expresar una idea. He decidido empezar por retratar a mis abuelos (no sólo físicamente, sino todo lo que represente su vida). También he decidido comprar iluminación para hacer un pequeño estudio en casa. Aunque no pienso dejar la fotografía en la calle, he descubierto el valor del retrato. Además tener iluminación en casa sirve para aprender a manejar la luz, que es tan importante como la composición de la foto. Espero tenerlo montado en enero. Aprovecho para deciros que absolutamente culaquier persona (aunque no la conozca) está invitada a pasarse y que yo le haga fotos, gratis por supuesto. Aviso, eso sí, que pienso tomarme mi tiempo para la foto, así que nada de prisas, que quien espere una foto de anuncio que lo olvide, y que si después de mucho marear al sujeto la foto que busco no aparece, pues nada, lo siento. Espero que mi fotografía no tenga nada que ver con la fotografía de moda o de publicidad. Pretendo huir de la belleza establecida y llegar a sacar mucho más de la personalidad del sujeto.

Otra cosa muy buena han sido los compañeros del curso. Otros 14 afortunados más con obras y estilos de lo más variado pero en general gente muy maja y con un nivel muy alto. Nos hemos prometido seguir en contacto, quedar para ver exposiciones, etc. y espero que así sea. Además esto puede ser muy útil para todos nosotros, uno conoce todo el equipo disponible y sus precios, otros se enteran de los seminarios, otros trabajan en laboratorios, otros en editoriales y te consiguen libros de fotografía a mitad de precio (gracias Diana!)... Hoy os dejo con el gran timplista Jose Antonio Ramos y con fotos que hice en el curso.

Dos nuevos blogs

He puesto dos enlaces nuevos en la columna de los blogs. Pero estos merecen además un post publicitario porque son muy interesantes y sobre todo de muy buenos amigos ex-iaestes. De paso aprovecho para contar antes de qué va esto de los ex-iaestes. Me refiero a un grupo de (ex)estudiantes de aeronáutica a los que nos unieron nuestras ganas de viajar. La idea es que nos metíamos en IAESTE (en el fondo, otro tipo de secta :-) buscábamos becas de empresas españolas para guiris, nos encargábamos de alojar y alcoholizar a los guiris a su llegada, y a cambio nos íbamos por el mundo con otras becas que otros iaestes nos conseguían. De esta forma cada año nos íbamos unos meses por ahí de beca (por ejemplo, a Rusia). Además de las labores propiamente iaesteras, éramos un grupo de amigos con tendencia a salir de cañas, viajar juntos (no sólo en las becas), ir a los conciertos de Nacho (luego hablaré de eso) y montar cenas y fiestas (sobre todo en casa de Carlos, que tiene un proyector y eso da mucho juego). Bien, una vez que uno termina la carrera o que la está terminando los iaestes nos convertimos en ex-iaestes y en realidad no cambia nada excepto lo de las becas y los guiris.

Mr Zinc es el grupo de Nacho (uno de estos ex-iaestes), Jose y Pablo. Desde hace años les seguimos fielmente y da mucha alegría ver cómo progresan. Cada vez suenan mejor y tienen más temas propios. Este martes dieron un conciertazo en la calle del Pez en Madrid pero yo andaba en Roma. Quizá hayais escuchado algo que estaba en el radio blog pero lo he quitado porque eso es de una maqueta antigüa. Al final de este post pongo canciones mejor grabadas. Tienen una página web y por otro lado Jose tiene un blog que es lo que he enlazado.

El otro amigo exiaeste aeronáutico con blog es Sergi. Pues resulta que el tío se ha ido unos meses de voluntario con una ONG a la India. Acabo de descubrir su blog (nos informó por mail a los exiaestes pero en Roma casi no he leído mails). Lleva unas pocas semanas allí y ya tiene el blog a tope, lleno de posts increibles que estoy leyendo a ratos desde el primero. Sólo por ver en las fotos la alegría de los niños indios con Sergi merece la pena entrar en el blog. Lo que está haciendo allí es precioso y tiene que ser tan gratificante que seguro que no se puede pagar con dinero.

Ahí teneis una canción de Mr Zinc (ya irán cayendo más) y una foto de Sergi en Calcuta, para que veais qué peadzo de amigos tengo.

Ciao

Que en italiano vale igual para decir hola que adiós, pero esta vez quiero decir hola porque acabo de arrivar. Cosas que puedo contar contar de Italia, brevemente:

Hay muchos italianos españoles. En algunos momentos juraría que había más que italianos. Aunque parezca muy asocial, debo decir que odio verme rodeado de españoles cuando viajo por ahí.

Que el italiano es fácil de entender pero para mí era difícil de hablar (las cuatro cosas que aprendí) porque todo me suena a quando arrivo a casa... vamos, a chiste, aunque a ellos no les hace ninguna gracia que les digas las famosa frase del nescafé (esto me lo han contado, no lo he comprobado). Lo entiendo, a mi tampoco me haría gracia.

Que todo es muy bonito y muy interesante pero terminé hipersaturado de ruinas romanas y de renacimiento en Florencia. Es que cuando salgo a ver una ciudad a veces soy un poco bestia (sobre todo si voy solo). En cuatro días en Roma (otro día lo pasé en Florencia y otro en Siena con una expedición de becarios Erasmus en la que mi amigo me coló) vi cosas que muchos de los que llevan allí medio año de beca no han visto aún.

Que están locos estos romanos: la única forma de cruzar la calle es lanzarse con la decisión de un suicida entre los autos locos y esperar que frenen, te esquiven (lo que me solía pasar a mi), o que te atropellen, como le pasó a una de las becarias Erasmus que conocí (y a la pobre le ha dejado secuelas permanentes), o a un señor cerca del Vaticano, y esto último lo vi en directo. También están locos por muchas otras cosas pero ya si eso os cuento otro día.

Que en Roma hay 800 Erasmus de los que más de 400 son españoles, y en cuanto a la mayoría de ellos sentí gran vergüenza ajena. Este año también pasé unos días entre becarios internacionales en UK y lo mismo. Siempre está el inmenso grupo español dando la nota. Eso por no hablar de casos más aislados pero no únicos como uno de los becarios que es legionario de Cristo. Y es que algunos de los que eligen Roma como destino no lo hacen por casualidad. Menos mal que entre 800 siempre hay gente que merece la pena, con los que mi amigo (el que me acogió, también Erasmus) se junta, y por ende yo me junté, y lo pasé muy bien. Eso sí, entre fiestas Erasmus por la noche y turismo intensivo por el día, casi no dormí nada. Pero a estoy más o menos acostumbrado.

Que hay muchos curas, monjas y frailes de todos los colores y tamaños y yo, que tengo imán para meterme donde no me llaman, aparecí en el Vaticano justo el miércoles, que el Papa dice misa. Mientras yo sólo quería entrar y subir a la cúpula, de repente me vi rodeado de jóvenes católicos al encuentro del Papa con pañuelos al cuello en plan boy scout, una cofradía andaluza estilo señor con pelo ondulado, barbour y colgante de oro de la virgen su pueblo (que es lo má grande) talla XXL. Todos ahí como sardinas en lata esperando a que abrieran las puertas de la basílica. Me recordó a cuando esperas a que abran las puertas antes de un concierto de Iron Maiden, pero con gente con otras pintas (mucho más macabras) y tarareando otras canciones. Las que estaban al lado mío: "¿Te sabes la de osaaa aaa anaaa en eeel cielooo?", "que no es así, que es ooooosaanaaa sana eeene eeeel cieloooo". Juro que lo vi y oí. Por si fuera poco, el viernes aparecí en Plaza de España y habían montado la de Dios, nunca mejor dicho. Parece ser que el Ratzinger Z iba a llegar a poner una corona a la puríssima. Vamos, que este hombre me persigue. Yo decidí salir por patas antes de que SS (Su Santidad) llegara. Ya me da mal rollo que me esté mirando por toda la ciudad desde las postales de los puestos de souvenirs (parece que la postal estrella es la de su foto, sí, esa de la mirada maliiiigna), como para verle en persona.

Que vi cosas como enfermeras de la cruz roja con uniforme del siglo XIX (dato recién sacado de la wikipedia) con cofia con el logo en la frente, mandil, guantes blancos... creo que son monjas enfermeras. En fin, totales.

Que en el metro a mi y a mi amigo nos intentaron robar la cartera simultáneamente (!!!!). Pillé a mi carterista. Bueno, a su mano. Cuando me llevé la mano al bolsillo toqué la del carterista que la sacó rapidamente, vacía. Mi amigo no llegó a establecer contacto físico con el suyo (probablemente el mismo). Había tanta gente que no pude identificar el tacto de la mano con alguna de las muchas caras que me rodeaban.

Que me encontré con Gachas. Para quien no lo sepa, autora de un blog que sigo (y a través del cual descubrí el de Madame M y desde ahí el resto) y a quien ya había conocido muy brevemente en Madrid. Vimos El Mesías de Händel en una iglesia y luego nos tomamos unas birre (a mi me suena mejor birras, pero parece ser que el plural de birra, en italiano, es birre). Pues eso, que ya nos conocimos un poco más en condiciones y estuvo muy bien. Por cierto, que leyendo su blog os podéis hacer una idea más precisa de las cosas que en esta ciudad acontecen.

Estoy leyendo vuestros posts y poniéndome al día tras una semana sin internet (os he echado de menos) pero permitidme que no comente demasiado que tengo otras cosas que poner al día en mi vida antes de volver al curro.

La canción de hoy, Mama, de Les Yeux Noirs. La canción es en ruso, pero la pongo porque los italianos son unos mamones (ellos mismos lo dicen así) en el sentido de que los hijos dan mucha importancia a su madre.

Arrivederci

Hasta dentro de una semana no actualizaré y seguramente tampoco comentaré porque... Davidik se pira a ROMA! (y lo mismo también me paso por Florencia). Y no digo nada más que tengo que voy fatal de tiempo. Pasadlo bien. A la vuelta os cuento. Os dejo con la música pertinente.

Alberto García-Alix

¡Este es mi nuevo profe de fotografía! Alberto García-Alix, premio nacional de fotografía, uno de los principales fotógrafos de España y uno de mis preferidos. Se le conoce sobretodo como el fotógrafo de la movida madrileña, que retrató como nadie ya que él mismo fue un personaje importante de esta época, pero tiene muchas otras fotos geniales. Hizo fotos de los que entonces eran sus amigos más cercanos, gente como Alaska o Camarón, y de otra mucha gente menos conocida. Me encanta la mirada tan personal en sus fotos y lo que para mi es lo más importante, que cada una de sus fotos cuenta una historia, toda una vida.

El curso son 5 días, 3 horas al día, para gente con cierta experiencia y conocimientos. Sólo hay 12 plazas y la selección era mediante carta de motivación y fotos de muestra. Desde luego motivación no me falta y quería que se notara en la carta, así que me la curré bastante, sin dejar de ser sincero. Bueno, el caso es que (supongo que por la motivación más que nada) Alberto me ha seleccionado. Me he enterado hoy al llegar al trabajo y llevo todo el día con una sonrisa de oreja a oreja. Mi jefe ha debido flipar al verme tan feliz.

Es una suerte grandísima poder aprender de alguien como él. Las academias más "prestigiosas" te cobran un riñón por enseñarte unas cosas que no sirven para nada. El problema en la fotografía es que tu profesor puede ser un tío muy reconocido, pero si lo suyo son las fotos de flores, sólo te puede enseñar a hacer fotos de flores porque, aunque sepa la técnica para hacer, por ejemplo, fotografía en la calle, le falta toda la parte artística. No te va a enseñar a leer una foto en la calle porque él no sabe. Mi último profesor se dedicaba a hacer sus bodegones imposibles. Se metía en el estudio, juntaba líneas, puntos círculos y movidas así y sacaba la foto. Me di cuenta de que cuando le llevaba las fotos que a mi me gustan (estos bodegones nunca me dijeron nada) me las comentaba como si fuesen sus bodegones. Esa diagonal ascendente da fuerza, ese círculo representa la plenitud... me desesperaba. Yo pensaba, pero ¡¿cuál es la historia?!, ¡!¿dónde se va la vista?!, ¡¿hay dramatismo?!... me daban ganas de estrangulare porque el tío no salía de su rollo. Supongo que eso pasa en todas las artes, pero en la fotografía muy especialmente. Unos son fotógrafos de bodegones, otros de retrato, otros de arquitectura... y suelen ser entornos muy cerrados, donde cada uno sabe muy poco sobre lo que se hace en otros entornos. Por eso es muy importante que realmente te gusten las fotos que tu profesor hace y que este sea tu estilo. Si no, en el mejor de los casos uno aprende técnica pura, y de eso hay para aburrir en internet.

Yo tengo conocimientos técnicos suficientes. No muchísimos, pero para hacer lo que quiero no hace falta mucho más. Lo que necesito es alguien que haga fotos que a mí me gusten para que me cuente cómo piensa él en el momento de buscar la foto, cómo se mueve con la cámara y cómo decide que ya tiene esa foto (ese instante y esa composición) que cuenta exactamente lo que él quiere contar, y entonces decide apretar el disparador. Por las fotos y por las entrevistas que he leído estoy seguro de que García-Alix me va a contar todo eso.

Bueno, vaya rollo os estoy soltando otra vez, hasta me está quedando mucho mejor que la carta de motivación, jeje... Pero bueno, el caso es que lo de la carta parece haber sido suficiente. Entendedme, es que estoy muy emocionado.

Hoy quería poner en radioblog una canción de las que escuché en el conciertazo del pasado martes pero acabo de prestar el CD a mis amigos ucranianos (ya que están muy apenados por no haber podido ir al concierto) así que lo haré cuando me lo devuelvan. De momento pondré una canción de Dulce Pontes que seguro que a mi amigo lugh le trae muchos recuerdos: Lela.

Mi curro, mis jefes, mis compis...

Post editado: no volveré a postear en el estado de enajenación mental en que me encontraba esta medianoche.

Hace más de dos años que terminé la carrera y me puse a trabajar. No hace falta explicar que cambian muchas cosas, unas para bien, como empezar a tener algo de pasta, y otras para mal como... bueno, como casi todo lo demás, creo yo. El caso es que cada vez pienso más que en vez de ir adaptándome poco a poco, voy en sentido contrario, cada vez me siento más extraño en la empresa.

No me gusta nada trabajar para algo cuyos resultados me son absolutamente indiferentes por no decir repulsivos. Ya sé que el problema es que con "resultados" cualquier persona normal entiende el resultado para la empresa, es decir el beneficio, que no me puede ser indiferente porque sin él nos vamos todos al garete; pero no puedo evitar pensar que me gustaría que el cacharro en el que trabajo pudiese tener alguna utilidad en sí (por eso de sentirme util y porque a ello se le dedica una parte de nuestros impuestos). Primero me quejaba porque no me daban trabajo. Ahora tengo trabajo, hasta mola desde el punto de vista físico-matemático, pero no me conformo con eso.

Sin embargo mi problema de adaptación tiene más que ver con toda la parafernalia del mundo de las empresas, en el que siempre me he sentido como un percebe en el desierto. Especialmente mi situación, en una empresa grandísima, con jefes en vertical, en horizontal, además subcontratado, con lo que mi empresa no es la empresa en la que trabajo, sino otra donde también tengo un jefe que intenta que nunca me olvide de que mi empresa es la suya y los otros son "el cliente" (que le paga por mí el triple de lo que luego yo cobro)... Vamos, que quieren que piense que soy un consultor que va a solucionar la vida a los demás, a pesar de que la experiencia me demuestra día a día que para "el cliente" soy un pringao de los de una subcontrata con menos sueldo y derechos que los demás (en cuanto a comedor, parking...) aunque a ellos les salga por un pico. Así que termino con jefes de distinto rango, verticales, horizontales, por delante, por detrás... al final tengo tantos que ante la duda obedezco a quien sea por si acaso. Cada uno quiere que te comprometas e identifiques con ellos, que participes del espíritu de la empesa, blablabla... en fin, un coñazo.

Y por último, en lo que pensaba cuando me puse a escribir el post. En cómo cambia, si no la personalidad, sí las prioridades y la forma de pensar de la gente. Me pregunto si no debería preocuparme el hacer y pensar en unas cosas excesivamente parecidas a las que hacía y pensaba cuando era estudiante. Este post se gestó el sábado pasado, a las 2am en un bar, tomando cañas con unos amigos de la Universidad después de cenar por ahí para charlar con otro que trabaja en Touluse y no se le puede ver con tanta facilidad. Después fuimos a un bar en la zona de la calle del Pez, y la las 2 me di cuenta de que llevábamos horas hablando sobre si hay que comprar una casa en paises del este, o si mejor montamos una consultoría; otro decía que el negocio está en comprar una plaza de garaje en Madrid... En fin, hablando de negocios, de sueldos..., etc. Todo eso es muy útil pero es que no recuerdo haber tenido antes este tipo de conversaciones a esas horas, y la verdad es que me aburren soberanamente. No se si fue casualidad o si en algunos de ellos (a los que no conozco tanto y con los que nunca salgo) es algo habitual, pero a mi se me hizo muy raro y aburrido. Quizá es que no me adapto a mi ya no tan nueva situación de currante y me sigo empeñando en vivir casi como cuando era estudiante. El caso es que con la gente que salgo habitualmente, en lo último que piensamos es en cómo invertir el poco dinero que tenemos. No se me pareció una noche extraña.

Hoy radioblog está dedicado a los maños y mañas. Canción para un Maño, de Paco Ibañez (con Ñ, aunque en radioblog ponga "mano" e "ibanez") pedida, o más bien mencionada, por Corderetas, ha sido arrastrada penosamente hacia mí por una pobre mula escuálida, pero al final ha llegado. Y una canción del primer disco de otra maña, María José Hernández, que me ha pedido Madame: Palabras.

A por la octava

Por OCTAVA vez viajaré a Rusia, que se dice pronto. Por tercera vez pasaré todas las navidades en la Madre Patria (y me libraré de las de aquí ¡bien!). Volveré a los -20ºC, a la banya (esto merece post aparte, es una sauna seca en medio de un lago helado en la que luego te enfrias por inmersión en el mismo), a los mil conciertos y fiestas, a las reuniones del club en Macondo, a la maravillosa plaza roja, de la que jamás podría cansarme, a las interminables horas en metro y sus codazos, para cruzar los 60 kilómetros de diámetro de la ciudad. Sí, a ese metro grandioso, con sus escaleras infinitas, su "ostaroshno, dveri zakrivayutsya..." (esto es dificil de explicar, pero tenía que ponerlo), en definitiva a una ciudad donde TODO, absolutamente todo, es inmenso, desde la anchura de las calles y la longitud del metro hasta las botellas de cerveza (el botellín más pequeño es de medio litro, un tamaño que empieza a ser razonable, y no las miniaturas de aquí). Y sobre todo, la vuelta a encontrarme con mi chica y con mis amigos, claro.

Y escribo esto aunque falta un mes porque tengo que pensar mucho en todas estas cosas buenas para soportar lo que se me viene encima... La BUROCRACIA RUSA... sólo de pronunciarlo me entran sudores frios. Hoy ha comenzado un proceso que no por rutinario deja de ser una pesadilla: conseguir el visado. Consiste, muy resumidamente, en lo siguiente: mis amigos hacen un chanchullo con una agencia rusa, me mandan un fax, relleno un formulario, saco un seguro de viaje, pido cita en el consulado en un número que te cuesta 1,09 euros/minuto para que un disco te diga que todas las líneas están ocupadas, y así diez veces, pierdo dos mañanas enteras (una para solicitarlo y otra para recogerlo), primero los codazos en la puerta del consulado, luego aguantar a los bordes de los funcionarios (aunque alguno es muy majo, todo hay que decirlo, que ya me conozco a todos)... y luego la historia continúa allí. Empezando por las miradas del agente de aduanas nada más aterrizar que te hace pensar "ahora es cuando me mandaban a Siberia", las 20 veces al mes (literalmente, ¿verdad Jose?) que te piden el pasaporte por la calle, con esas gorras que acongojan un poco, ¿no os parece?, la aventura de registrar el pasaporte (dos veces estuve a punto de ser detenido por estos problemas)... En fin, podría escribir un libro sólo de anécdotas burocráticas rusas. Como cuando estaba en el Instituto de Aviación de Moscú, donde se pierde un día entero (os prometo que no exagero) para que te registren (en la Universidad, porque en la ciudad tardaron más de un mes, de ahí los problemas con la policia), o cuando me tuve que poner a tocar las maracas en el aeropuerto para demostrar a los policías que, efectivamente, eran maracas. Pero no todos los preparativos consisten en burocracia: ya tengo que ir comprando turrón y jamón serrano para mis rusos (o quizá para el agente de aduanas, quién sabe).

Pero todo esto merece la pena, vaya que si la merece. Así que para animarme con la que se me viene encima hoy toca otra vez música rusa, de mi querido conjunto Grenada, cómo no. Y como no dejamos de atender las peticiones de nuestros oyentes, también una de Ben Harper por petición de Madame.

Después del huracán...

pues sí, la calma, y hasta la inspiración (encontré servidor para mi música, vuelvo a postear...). Mi madre llegó desde un demasiado apacible pueblecito inglés hace una semana dispuesta una vez más a dar la vuelta a las vidas de mis abuelos y mía, y una vez más ha vuelto sin conseguirlo. Hoy ha regresado llevando tanta gloria como paz ha dejado. Además de paz nos ha dejado una colección de recetas imposibles y una balanza de precisión para ejecutarlas. Es decir, que te gastas una pasta en ingredientes que no hay quien los encuentre, te tiras un buen rato preparándolo, y encima sabe a rayos, pero eso sí, es saníiiiiiiisimo. Ni que decir tiene, que mis abuelos, con 83 años, tienen mejores cosas que hacer. A mi me ha dejado una habitación como los chorros del oro y tan ordenada que ahora no encuentro nada, y el consiguiente cabreo. Pero bueno, en realidad no ha estado nada mal la visita. Hay que verse de vez en cuando y prefiero sufrir aquí el huracán que en Inglaterra la calma del pueblo más aburrido del mundo, aunque allí tenga la ayuda de la complicidad de su marido. Además es más barato que venga ella. Bueno, en realidad mucho no nos hemos visto porque he estado muy poco en casa pero para que no parezca que huyo de ella, ayer pasé toda la tarde en casa.

Hoy en radio blog, una oyente que se hace llamar Madame M nos ha pedido que pongamos este tema de Franco Battiato.

Radio Blog

A ver cómo explico esto sin parecer un frikazo... bueno, quien no entienda algo, ni caso. Que para entender el concepto no es necesario entender cada palabra de lo que voy a decir (pero por favor no me llameis friki, que yo también zufro mucho).

El resultado de esta historia son los reproductores que aparecen en la columna de la derecha y los pequeños que aparecerán en algunos posts desde ahora. El invento se llama Radio Blog y utiliza archivos rbs que sus usuarios alojan en algún lugar. Es decir, yo me registro, paso mis mp3 a rbs con lame, los subo a un servidor (qué servidor es un problema que me ha dado algunos quebraderos de cabeza, pero ese tema lo dejaremos para el nivel avanzado) y a través de unos archivos xml, se genera la lista de reproducción y, lo más importante, radio blog tiene noticia de la existencia de mis rbs en mi servidor (pasados unos días, espero), los incluye en su base de datos y cualquiera puede llegar a ellos desde la página de radio blog. De modo que uno puede, a) entrar en radio blog, buscar algo, y si lo encuentra (hay bastante música pero nunca lo que realmente busco) escucharlo ahí mismo, b) llamar al minireproductor en flash que tiene radio blog desde su propio blog y a la canción que quiere poner, como al final de este post, c) si uno está registrado, añadirlo a sus listas de reproducción, que llamada desde el blog convenientemente (con todo el código para reproductor, visualizador de portadas que por cierto las saca buscando en amazon, etc), produce lo del final de la columna derecha, d) pasar sus propias canciones a rbs y llamarlas desde su servidor (reproductor de arriba en la columna derecha) y e) cuando radio blog añada mis canciones a la base de datos general (creo que en unos dos días pero ando un poco esceptico), unificar los dos reproductores de la columna derecha. Así que ahora rezo para que se cumplan mis deseos y pueda ejecutar el punto d) pronto. En cualquier caso estoy como un niño con zapatos nuevos con el descubrimiento. En este momento estoy pasando a rbs un montón de cosas... Un poco de balalaika para celebrar el descubrimiento...



Esto, por ejemplo, es el minireproductor del apartado b) pero usando una canción que tengo por aquí. En particular del multi-instrumentalista ruso y gran amigo mio, director del conjunto Grenada hasta su muerte, en febrero de este año, Sergey Vladimirsy.

Tiempo de cambios

Ya lo veis, resulta que mi blog es más pijo de lo que yo pensaba. Hoy se ha rebelado. Dice que está harto de su apariencia tan vulgar, que ningún template de blogger le llena y que quiere un cambio de look radical. Que no quiere parecerse a nadie, quiere tener su propia personalidad, sin usar plantillas sacadas de otros sitio, bajo amenaza de huelga indefinida.

Así que no he tenido más remedio que ponerme a ello (y de paso aprendo sobre la marcha un poco de CSS... vamos, las cosas que hay que toquetear para hacer todo esto, pa que nos entendamos). He empezado por el título. Luego llegarán los colores, la columna de la derecha sufriará también sus cambios... hay una cosa que me interesa especialmente, que es embedear música (¡qué horror! me sale este palabro antes que algo en español... pegar, incluir... no, no me sale una palabra exactamente igual). Vamos, lo que quiero es algo como youtube, que puedes incluir el video dentro de tu post, pero en vez de con vídeos con canciones, cada una de las cuales se representa por un pequeño reproductor en pantalla. Aún no he encontrado esto gratis, pero estoy casi seguro de que existe.

De momento nada es definitivo, cuando tenga tiempo iré probando distintas cabeceras, fuentes de letra, formatos, colores... (no, no me olvidaré de postear) así que nadie se asuste si cada día yolki palki tiene una pinta distinta o parece un Frankenstein. Solo será durante un tiempo para probar cómo le sientan los distintos modelitos que su creador (yo) le irá confeccionando. En cuanto se sienta a gusto con algo, así se quedará. Por supuesto, yolki palki tendrá muy en cuenta la opinión de sus lectores. En este post o en cualquier otro se puede ir diciendo qué cosas gustan o no, o gustaría que hubiese.

Justino el aventurero

Y seguimos en el Avantos... En un momento dado, conseguimos escapar de la carretera y hacer parte del camino por verdaderos idems. En un recóndito lugar, junto a un pedrusco con forma de menhir, nos encontramos lo que se ve en las fotos. Adherido en la parte superior un cristo pantocrator (se dice así ¿no?) de molde en cemento y apoyado en la inferior, una losa de mármol con una inscripción grabada:

El aventurero Justino Pérez falleció de muerte violenta a la edad de 25 años. Su desconsolada novia ya le ha olvidado. Está con otro. 21-Mayo-1903 R.I.P.

Nos asaltaron infinidad de dudas. No parece un epitafio muy común. Al menos si pudiera elegir el mío, no se parecería a eso en nada. Vamos a ver, ¿realmente esto es de 1903? sobre todo el cristo parece mucho más nuevo. ¿Cómo murió Justino? ¿quizá asesinado por su desconsolada novia?, y si ya le ha olvidado ¿por qué está desconsolada? ¿y por qué se preocupa de poner el cristo y la losa? Si en 1925 eran novios, la desconsolada señora debe llevar unos cuantos años muerta (pongamos 30), por lo que incluso si hubiese encontrado al sustituto de Justino en un viaje del IMSERSO y hubiera vivido triste y desconsolada hasta entonces, los misteriosos elementos deberían llevar ahí unos 30 años, y a mi me da que no. ¿Realmente existió Justino Perez?

Con estas y otras dudas, y la mala costumbre de pensar que google todo lo sabe, acudí rápidamente a internet para desvelar el misterio. Pero no hay nada de nada (o yo no se buscar bien). Y me extraña por que alguien debe conocer qué significa todo esto. Vale que no nos lo encontramos en la senda de los domingueros, pero tampoco estamos hablando de las más recónditas profundidades de la selva amazónica. ¡Lo tiene que haber visto mucha más gente!

Pues eso, que si alguien sabe, encuentra, o conjetura alguna respuesta, haga el favor de dejarla en la sección de comentarios, que para eso está. Gracias mil.

Los domingueros y el monstruo de Avantos

El sábado pasado me convencieron para subir al Avantos (pico cercano a El Escorial y por ende, a mi casa). Me lo propusiron el sábado por la noche y allí estábamos, listos para la ascensión, el domingo por la mañana. Empezamos a andar desde el propio monasterio y la media hora estábamos insultando a todos los coches que pasaban porque: ¿para qué coño hacen una carretera asfaltada que sólo sube a un pico? ¿por qué hay tanto dominguero y nosotros somos los únicos que subimos andando? Y me refiero a dominguero pijo de El Escorial. Que en otro lugar yo mismo me hubiera considerado dominguero por hacer una marcha en domingo. A ratos subíamos por medio del monte, pero en otros tramos no teníamos más remedio que seguir la carretera. NO ENTIENDO, es que no me cabe en la cabeza qué coño tiene de interesante subir el Avantos en coche (o mejor dicho en cochazo, que nos adelantaba cada Mercedes de fliparlo), a toda hostia. O con los quads esos, que vaya vehículo más absurdo, con todos los inconvenientes de los coches y de las motos. Quizá la gracia está en el hecho de subir a toda hostia, o en el de contar la hazaña el lunes en el curro, o en la comilona que se pegaban luego en un pedazo restaurante que han montado al principio del camino, que tuvimos que acelerar el paso al pasarlo porque se nos revolvían las tripas ante tanta ranciedad. Uno va a pasar un día en el campo y termina a punto de ser atropellado repetidamente cada 30 segundos. ¡Qué pena! Hace muchos años desde la anterior vez que subí al Avantos, pero las cosas no eran así. Pero a pesar de todo pasamos un gran día, porque con esta gente uno siempre lo pasa bien, incluso en estas circunstancias. Con esta gente me refiero a los amigos que conocí este verano en Marruecos en un tren y sobre los que ya hablé en el post correspondiente.

Pero lo mejor fue lo siguiente: Encontramos a una modélica familia tradicional paseando por el monte. Sin saber que tenían el coche a un paso, en el arcén, inocentemente pensamos que habían llegado hasta allí andando, y les preguntamos el camino para el Avantos, por que andábamos un poco perdidos:

- Pero ¡si ya estais! ¡todo esto es el Avantos!
- Ya... pero, el pico Avantos...
- Por ahí... o... por ahí... no se, pero si seguís por esta carretera llegais a un pantano muy bonito. Si da igual por dónde vayais, aquí todo es muy bonito.

Así que ellos debían pensar que nosotros íbamos en coche. Mientras, Trini y el perro se miraban fijamente. Después, Trini deja de mirar al perro, con lo que todos pasamos a mirar a la familia, y a los pocos segundos dice Trini, tan tranquila:

- Señora, su perro me ha mordido.
- ¿Mi perrooooo? jajaja, habrá sido jugando...

Se suben al buga y desaparecen.

La escena, si no fuese por que la vi con mis propios ojos, hubiera jurado que pertenece a una obra de teatro del absurdo. Trini no gritó ni se sorprendió por el mordisco, y el perro en ningún momento ladró, gruñó o inmutó su cara de chiste. Simplemente esperó a que nadie mirara, y cuando Trini le retiró la mirada, le pegó un certero y silencioso mordisco, con premeditación y alevosía, que provocó a Trini una herida sangrante, como luego comprobamos. Al final ha tenido que vacunarse. Y, conociendo a la Trini, espero que los dueños también vacunen al perro.

El día del encuentro

Madame M y Davidik se han conocido (¡3 hurras, balalaikas, banjo, bajo haciendo slap, gaitas tocando bebop, mandolinas, violoncellos, saxo tenor y fagot!... muy armonioso no queda, pero la banda que montó Madame en su post tampoco).

Nos hemos caído bien, nos han caído bien nuestros respectivos colegas, hemos visto un concierto cañero y hemos cerrado dos bares. Tras sopesar reposadamente los acontecimientos acaecidos, Madame&Colegas han decidido... ¡hacerme miembro del honorable grupo amiguetes del outlook de Madame!, lo cual me honra a la par que me acojona un poco (por eso de que cuando me proponen algo interesante me suelo apuntar aunque lleve días sin dormir).

Es la primera vez que conozco a alguien por internet y luego se convierte en amigo fuera de internet. Nunca me han interesado los chat, ni las páginas esas para hacer amistad-o-lo-que-surja, ni nada de eso. Pero conocer a alguien a través de un blog, por sus posts y sus comentarios, es completamente distinto. El blog es una forma infinitamente más natural y sincera de comunicación (al menos el tipo de blogs que yo visito) precisamente porque la finalidad del que escribe no es conocer gente para luego quedar. Así que no sólo conocer a Madame M, sino también al resto de la secta que nos hemos montado (aunque no sea en persona) es otra de las satisfacciones que el blog que me está dando. Doble satisfacción, además, por imprevista.

Hoy he vuelto a hacerlo

Y esto podría ser otro de mis misterios del interior. Me explico. Soy despistado, desde que nací. Bueno, vale, soy MUY despistado. Esto se traduce en perder cosas, equivocarme de camino en mi propio pueblo, coger la cirular del metro en sentido contrario, y un largo etcétera. Mi abuela ya no sabe qué hacer conmigo, y mi madre, con una forma de pensar más propia de una abuela, dice que los grandes genios también eran muy despistados (se nota que no ha convivido mucho conmigo). El caso es que hasta ahí todo normal para una persona despistada.

Esta mañana he notado la estación de tren extrañamente vacía, luego he visto que ya eran y 35 y aún no habían anunciado mi tren, el de y 37, y he entendido que me ha vuelto a pasar. El reloj de la estación me ha confirmado que no eran las 6.35am sino las 5.35am. Otras veces ha sido peor, he llegado a salir a la calle a las 4 de la madrugada. Otras he tenido más suerte y me he dado cuenta antes, por lo que me he vuelto a meter en la cama (recién duchado y vestido). Y es que ya me he equivocado muchas veces, bien al poner la hora en el despertador, bien al poner la alarma, e incluso alguna vez simplemente he soñado que sonaba la alarma y me he despertado. Lo que no entiendo es por qué las equivocaciones siempre van en el sentido de hacerme madrugar. Una cosa es ser despistado, pero probabilísticamente días como el de hoy deberían compensarse con días en que se me olvide poner la alrma o la ponga tarde. Pues no. No entiendo por qué, pero eso nunca me pasa.